Desde el mundo medio

  Hay cosas sobre las que no se puede escribir. Historias que están en curso y que darían para una magnífica novela. Pero no. No, porque toca demasiado la fibra sensible. Historias inconclusas, que... si terminan bien, uno solo puede respirar aliviado y esforzarse en olvidar cuanto antes todo el sufrimiento que pasó. Y si salen mal... ¿Quién quiere dejar un recuerdo rancio? No se puede escribir sobre algo cuando una historia es demasiado personal, demasiado intensa. Pensándolo bien, en realidad si hay una forma. Pensándolo bien, tal vez fue así como nació la poesía. 31/05/2020

  Reptaba por el suelo, debía de huir de aquí sin que se dieran cuenta. Los enemigos estaban por todas partes, dormían. Si no iba con cuidado, cualquier sonido los despertaría y entonces... estaría perdido. Los ronquidos debían de ser rítmicos, cualquiera de ellos que se detuviera de pronto era una señal de alarma. La alambrada y por lo tanto la libertad, estaban cada vez más cerca. Por mucho calor que hiciera, nada justificaba eso. Vale que no había mucho que hacer en aquel pueblecito de Badajoz, pero... Su familia estaba de viaje ¿No? ¿Dónde estaban sus derechos como niño a divertirse? Que todos los mayores, se hubieran puesto de acuerdo en dormir la siesta en pleno día, era lo más aburrido que le había pasado nunca ¡Obligado dormir! Siguió con su improvisado juego. Las patas de las sillas eran árboles, las mesas... los barracones de los soldados. Había colchones por todas partes, por lo visto al enemigo le daba igual dormir en un colchón en el suelo como en una mecedora... insensato